¿?

De qué sirven,
me pregunto de qué sirven,
todas las copas de vino?
todas esas fiestas en obturación lenta?
todas las chicas que ignoro?
todas las melodías, todos los cuentos,
todas esas y otras formulaciones
hechas a base de absurdos...
esas cinco estrellas que veo,
esas cinco estrellas que vemos?

todas estas
vanalidades de otro mundo
¿a costa de qué?

pues el poeta escribe
todo eso que no vive
pues la roca se desmorona
y se hace viento,
un viento con aromas olvidados
a fruta madura y curvas
escondidos en el tiempo

y de qué sirven,
me pregunto de qué sirven
todas estas mierdas
de este, mi otro mundo?

si al final del día,
vuelvo la mirada al costado
y me doy cuenta que estoy solo
y un nombre trisílabo
retumba con eco mudo
mientras el cuarto habla
y un gecko canta